Mit Mitte zwanzig fragte mich ein Headhunter, wofür ich morgens aufstehe. Ich war eigens nach Basel gereist, eigens eingekleidet und offenbar interessant genug für ein Krisenteam einer Grossbank. Nur auf die einfachste Frage hatte ich keine Antwort.
Ich war vierundzwanzig. Vielleicht auch fünf- oder sechsundzwanzig. In der Erinnerung werden Jahreszahlen unscharf. Manche Fragen nicht. Ein Headhunter hatte mich nach Basel eingeladen. Bei einer Grossbank herrschte eine jener Krisen, die gross genug sind, um Spezialteams hervorzubringen. Gesucht wurden Leute für ein PR-Krisenteam, das der Bank und ihrem damaligen Chef aus der Reputationskrise helfen sollte. Heute würde ich sagen: «Reinwaschen.» Damals hätte das im Briefing anders geheissen.
Ich kaufte mir für das Gespräch ein schönes Mäntelchen, eigens für diesen Anlass. Man soll, so soll es heissen, zu einem Bewerbungsgespräch nichts anziehen, was man sonst nicht tragen würde. Falls man sich für eine Stelle neu verkleiden müsse, sei es vermutlich die falsche. Das wusste ich damals entweder noch nicht. Oder ich hielt den Mantel für mich. Ich besass ihn noch lange. Inzwischen ist er verschwunden. Ich weiss nicht einmal mehr, wann und wohin.
Der Headhunter ist geblieben. Weniger als Person, denn als Frage in meinem Kopf. Wir sprachen also über die Aufgabe, die Bank, die Krise, meine mögliche Rolle. Ich war jung, ambitioniert und offenbar interessant genug, um für ein solches Team geprüft zu werden. Dann fragte er:
«Wofür stehen Sie morgens auf?»
Ich wusste es nicht. Ich hatte keine schlechte Antwort. Ich hatte gar keine. Keine Menschen, für die ich etwas bewirken wollte. Keine Freude an Herausforderungen. Keine Leidenschaft für Kommunikation. Keinen Beitrag zu einer besseren Welt. Nicht einmal die Neugier fiel mir ein.
Ich schwieg.
Zu einer Anstellung kam es nicht. Ob mein Schweigen dafür entscheidend war, weiss ich nicht. Das Liebesspiel ging jedenfalls nicht weiter. Die Frage hingegen ist geblieben. Weil sie in einem Bewerbungsgespräch so harmlos klingt und gleichzeitig weit über dessen Gegenstand hinausgreift. Man bewirbt sich um eine Stelle und soll plötzlich Auskunft darüber geben, weshalb man lebt. Die Organisation bietet Arbeit. Der Bewerber liefert Sinn.
Natürlich liesse sich eine solche Frage beantworten. Heute vermutlich leichter als damals. Es gibt dafür inzwischen ein gut ausgebautes Vokabular: Man will gestalten, Verantwortung übernehmen, Menschen in ihrer Entwicklung unterstützen, Wirkung erzielen, etwas bewegen, einen Unterschied machen. Alles brauchbare Antworten und einige davon können sogar wahr sein.
Trotzdem prüft die Frage nicht nur den Antrieb eines Menschen. Sie prüft auch, wie geschlossen er sich erzählen kann. Ob er in der Lage ist, seinem bisherigen Leben eine Richtung und seinem morgendlichen Aufstehen einen übergeordneten Zweck zu geben. Manche Menschen beherrschen das ausgezeichnet. Sie wissen, woher sie kommen. Sie wissen, wohin sie wollen, und sie kennen ihre Werte, ihre Motivation und ihren nächsten Entwicklungsschritt. Alles fügt sich.
Mit fünfundzwanzig.
Vor einem Headhunter.
In Basel.
Andere Menschen arbeiten, suchen, versuchen, irren sich, wechseln die Richtung und stehen trotzdem jeden Morgen auf. Nicht weil sie ihren Antrieb bereits in einen Satz gefasst haben, sondern weil das Leben vor der Erklärung beginnt.
Wer keine Antwort auf die Frage nach seinem Antrieb hat, ist nicht zwingend antriebslos. Und wer sofort eine gibt, kennt seinen Antrieb nicht zwingend besser. Aber er kann ihn besser formulieren. Für ein Bewerbungsgespräch nicht unerheblich. Organisationen stellen nicht allein Fähigkeiten ein. Sie stellen auch Erzählungen ein.
Eine überzeugende Geschichte über sich selbst kann Eignung sichtbar machen. Sie kann Eignung aber auch ersetzen.
In meinem Fall lag darin noch eine weitere Ironie. Eine Bank in der Krise suchte Menschen, die dabei helfen sollten, ihre Geschichte wieder in Ordnung zu bringen. Dafür prüfte sie, ob die Bewerber ihre eigene Geschichte bereits in Ordnung gebracht hatten. Das Unternehmen brauchte eine neue Erzählung. Ich hatte noch keine.
War ich schlichtweg schlecht vorbereitet? Oder war mein Schweigen rückblickend die ehrlichste Antwort, die ich damals geben konnte? Ich wusste noch nicht, wofür ich morgens aufstand. Ich wusste nur, dass ich etwas vorhatte. Dass ich arbeiten, denken, gestalten und mich in Verhältnisse einmischen wollte, die mir nicht gleichgültig waren.
Keine Antwort für ein Bewerbungsgespräch, zu unbestimmt, zu wenig führbar. Und kaum auf eine Stellenbeschreibung auszurichten. Heute könnte ich dem Headhunter mehrere Antworten geben. Einige wären klug. Einige wahr. Und keine würde allein genügen, denn ein Mensch steht nicht immer aus demselben Grund auf. Manchmal nur, weil der Tag begonnen hat.
Das Problem liegt nicht darin, in den Zwanzigern keine Antwort zu haben, sondern darin, dass wir gelernt haben, eine haben zu müssen.
Der Mantel ist verschwunden. Die Stelle habe ich nicht bekommen und die Frage begleitet mich noch immer. Nur das Schweigen ist mir heute nicht mehr peinlich.
